Vous pique-niquez sur la colline qui dominele Vieux-Québec. Le soleil se couche, les
nuages s'effilochent dans le rose. C'est le
Festival d'Eté, les orchestres font trembler
et vibrer comme des appels de tams-tams.
Un petit chat vient vous retrouver, il est
chez lui sur la nappe, il flaire les fromages,
la mousse de saumon, les croûtons. Il a
une belle fourrure, une queue en panache,
mais on n'arrive pas à savoir s'il est en
balade, ou abandonné.
La lune, toute ronde, se lève dans le ciel.
Le groupe d'amis échange les dernières
amitiés, chacun rentre chez-soi. Le petit
chat n'est plus là, il fait sa vie quelque part.
Chacun de nous est celui qu'il est. Pour
un chat, on suppose que ça lui est simple
d'être dans cette vie qui est la sienne.
Pour moi qui ne suis pas encore un chat,
c'est bien mystérieux d'être cette personne
que je suis.
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